Les carnets

Hier soir, c'était la remise des carnets.

Moment très attendu par les familles qui ne voient plus les maîtres ou maîtresses, depuis que le samedi matin est entièrement consacré au week-end. Avant, même ceux qui bossaient comme des brutes jusqu'à 20h, je les apercevais à la grille, le samedi à 11h30. Surtout que c'est le jour du marché.
Désormais, certains, je ne les vois plus.
Ou alors dix minutes le jour des carnets.
C'est vous dire l'importance de la cérémonie.

J'avais préparé ma petite liste, avec les ordres de passages, comme chez le docteur, histoire d'éviter la bousculade et l'énervement général.
J'avoue que moi-même, j'étais dans mes petits souliers.
C'est toujours compliqué d'expliquer aux parents avec des mots choisis que leur môme passe ses journées à aveugler un comparse avec le reflet du soleil sur le cadran de sa montre au lieu de bosser.
D'abord, je plains sincèrement ces pauvres petiots de devoir rester assis six heures de la sainte journée. Même moi, j'y arrive pas.
Ensuite, je comprends que jouer avec les reflets du soleil, c'est rigolo.
Seulement, je ne peux pas leur dire ça. Faut bien que je reste crédible.

Voyez le topo:
"Madame, votre fils ne fiche rien, il passe son temps à écrire des mots d'amour pleins de fautes à Chahinèze, à déchiqueter ses cahiers pour faire des boulettes et à bavasser avec ses voisins*. Notez bien que je le comprends. Six heures d'école c'est pas humain et de toute façon, on ne sait pas ce que demain nous réserve. Autant qu'il s'amuse, tant qu'il peut, le pauvre mignon."
Tête de la maman......

Non, vraiment, c'est pas facile de parler aux parents sans les désespérer, ni leur faire perdre la face, ni leur raconter des calembredaines. Surtout qu'à part ceux des super bons élèves (un papa chirurgien, un autre cadre sup, une maman architecte....), 90% des autres, tous profils confondus, suintaient l'angoisse. Sachant ce que vaut notre système éducatif, j'avais presque envie de les prendre dans mes bras. Mais là encore, je ne pouvais pas. Faut bien que je reste sur la réserve.
C'est frustrant décidément, la remise des carnets.

Imaginons:
Monsieur X: "mon fils est nul, je suis désespéré. C'est la honte de la famille*. Aidez-moi!.
Moi: _ ........ (que répondre, c'est vrai que le gosse est nul). Venez dans mes bras monsieur. Laissez-vous aller. Tenez, voilà un mouchoir."
Je prendrais un gros risque......

Alors, à chaque fois, je dosais comme je pouvais.

Marjolaine, en rupture scolaire manifeste, est équipée d'une maman déjà très initiée aux carences de notre système, je n'ai presque fait qu'écouter. Nous nous sommes serrées la main chaleureusement et elle est partie continuer sa guerre contre les psys, les spécialistes de tous poils et la paperasserie.

Soufiane, tellement nerveux qu'il est incapable de capter le quart de ce qui se passe en classe, est arrivé en se rongeant les ongles, accompagné de sa maman surcoiffée. Laquelle m'a expliqué d'une voix forte qu'elle lui faisait pourtant apprendre tout par coeur et qu'elle ne comprenait pas pourquoi il ne restituait rien sur ses contrôles. "Pourtant, je peux vous assurer qu'il m'entend quand il me ramène des mauvaises notes!". Et d'ajouter froidement: "Je comprends pas pourquoi il stresse autant!".
Nos regards, à Sofiane et à moi, se sont croisés. Il a repiqué du nez et moi, j'ai tenté d'expliquer que tout par coeur, c'était peut-être pas idéal.

Le papa de Wassim, lui, était très sûr de lui. Un homme. Un vrai. Moi, la femme, j'avais qu'à bien me tenir. Le gamin n'en menait pas large. Il a commencé par éplucher tout le carnet dans le détail comme s'il tenait du papier toilette sale entre les mains, en discutaillant. Il a fini par me dire d'un air complice: "Franchement Madame, dites-moi, mon fils, il est nul!?". Et sans me laisser le temps de répondre, il a enchaîné sur les mérites de la grande soeur qui elle, n'était pas nulle. J'ai eu envie de lui dire que si le fils avait été élevé comme la fille, le cours des choses aurait peut-être été différent, mais je me suis abstenue. J'ai évité les grands discours. Pas la peine. Une femme, ça se tait.

Le petit Robin souffre de symptômes autistiques. Il fait ce qu'il peut et moi aussi. Son papa n'est pas commode. Son fils est absolument normal, qu'on se le dise. Un coriace. A force de terroriser son fils"pour qu'il s'y mette", le gosse, dans un effort surhumain, a progressé. Conclusion: "je vous l'avais bien dit." Oui Monsieur. Jusqu'à ce qu'il craque.

Nadia est très bonne élève. Le genre dont on s'attend à à ce que tout roule en trois minutes dans un consensus total. Pas du tout. Arrive la maman, une dame ravissante, voilée et s'exprimant dans un français perlé. Elle m'a écoutée présenter le carnet de sa fille et à ma stupeur, a asséné d'une vois suave que sa fille était une élève médiocre. J'ai appris à cette occasion qu'elle lui donnait du travail en plus à la maison, jugeant que "je ne donnais pas assez de devoirs" et que les week ends se passaient en révisions tous azimut des leçons de la semaine.

Le petit Louis, si fragile, si différent, si fin, serait tellement mieux dans une école Freinet ou Montessori...mais il est là. Il s'efforce de se fondre dans le moule, mais il n'y arrive pas trop. Sa maman s'inquiète. Elle a raison. Je ne peux pas lui dire qu'elle a raison. Alors, je lui explique que les notes ne reflètent pas les qualités de son fils (ce qui est vrai) et qu'il reste encore deux ans avant le grand saut (le collège unique que le monde nous envie). Elle boit mes paroles. Elle a envie d'y croire.

C'est ça aussi mon boulot.
Voir défiler des tranches de vie, un soir de décembre. Comprendre d'un coup dans quel univers vit un gosse. Sentir en une seconde se tisser une complicité ou n'être que le témoin indiscret d'un monde qui se cloître.
Après les carnets, rien n'est plus comme avant.


*Vécu.